[Ella; 3o.o6.2o14]

Ich will, dass du mich vermisst.

Und damit meine ich nicht ein Melancholisches Zurück-Denken an schöne Zeiten. Nein, ich will, dass es tief in dir brennt. Ich möchte keine wehmütigen Tränchen, ich möchte einen verdammten Amazonas! Ich will, dass du bereust. Dass du bei jedem Ort, bei jedem Lied, bei jedem Lachen an mich denkst. Will, dass du weder dieses unglaublich schnulzige Robbie Williams Lied hören, noch diese Einfahrt entlanggehen kannst ohne kopfzersprengende Gedanken an das Verlorene zu haben. Ich will, dass du bei jeder Kussszene, bei jedem glücklichen Pärchen, bei jedem Songtext mein Gesicht vor Augen hast. Ich wünschte, du würdest bei jedem Klang meines Namens einen Kloß im Hals bekommen. Ich möchte, dass du kein Buch mehr in die Hand nehmen kannst, von dem ich dir erzählt habe.
Ich will in deinem Lebenslauf stehen, rot unterstrichen, dahinter ein großes, nicht löschbares Fragezeichen.

[Ella;o6.o2.2o14]

Ich liebe dich ganz still und leise - nur für mich. Endlos und restlos. Bedingungslos. Tausendmal seit heute Morgen und tausendmal bis morgen Früh.

[Ella;o6.o2.2o14]

So titaniumblau, so gletscherkalt, so ungeschliffenrau, wir beide wissen es doch ganz genau. Das ist Liebe.

Mit verschlossenem Herz und offenem Haar...
[Ella; 12.o8.2o13]

Irgendwie doch lächerlich, aber ich lächle nicht, bin statt dessen ehrlich und begehr dich, mehr denn je. Ich seh heute durchaus durch aus, dich störts nicht, du ziehst dich aus. Deine Hüllen fallen wie bunte Blätter, Blatt für Blatt setzt du mich Schach und Matt.

[Ella; 26.o7.2o13]

...
Wir sind ein Tunnel, an dessen Anfang Licht ist, zu dem man nicht mehr zurück kann. Das Ende ist dunkel. Kein gutes Ende in Sicht. Nur Notausgänge.
Wir sind ein Fallschirmspringer, der aus Versehen die Schultasche seiner Tochter auf dem Rücken trägt. Stürzend, betend.
Wir wälzen uns voll Sorge in der Nacht, schweigen am Tag in den Raum und schlafen erschöpft auf getrennten Sofas ein. Wir essen nur selten, weil der Magen voll Beschwerden ist.
An Wochenenden lese ich Bücher und du rauchst. Wir schauen uns durch Buchstaben und durch Nebel hindurch an. Nie zeitgleich. Stets versetzt. Ich spüre deine schweren Blicke auf mir. Sie schmerzen. Ich fühle mich wie ein Eindringling in unserer Höhle. Ich glaube, ich habe das Passwort vergessen. Wir sollten die Lichtung wieder finden, sollten wieder zu ihr werden. Wir sollten geflickt werden. Aber ich finde kein Werkzeug. Und du hilfst mir nicht suchen...